descampado en el tiempo

Flota

la trompa

extasiada en el fluir del sueño
de la muerte,
y a sus pies, la serpiente pitón
se enrosca a la uva
y la vuelve testículo mágico

del dios de la tribu
y fruto maldito del árbol.

La caza es lenta,
vaga.
Vegetal el silencio,

madruga en el cerebro
alumbrando la estepa

de un alarmante fragor amarillo.

Cuando oigo el fluido
del viento en la trompa
labrando escalofríos de metal,
me resuena el amor
que, olvidado en cualquier descampado del tiempo,
aventa sus cenizas.

Fluye el aura del inconsciente colectivo
en el gen de la vida

de la nueva especie,
que es el árbol de la muerte
donde yacen ahorcados
los cuatreros del sueño.

En las viejas pianolas de saloon del oeste,
donde menstrúa la sangre
sus claves cromáticas
cuando el jazz deflagra,
los monos ancestrales del silencio
se transfiguran
en las inmortales notas
del big-bang.

La eternidad
es el atávico concierto mudo
de jazz
del otro mundo.

ja cadenas

del libro "El Primate Perplejo"

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