POEMA SATURNAL DE DRÁCULA

Juan Antonio Cadenas

Reconozco el sueño que vivo,

en el que muero,

en el que  me imagino

pesadilla confinada en el ámbito de tu olvido.

Palpo la sustancia aural de mis fantasmas,

el núcleo neurálgico de la tristeza

y la torturadora huella

de un estigma que alguien encargó por mí

el ciego día abisal

en que me condenó el instinto a la apuesta terrible por la vida.

Infame, guiso mi propia menstruación

y la aderezo con unos dientes de ajo,

para defenderme del propio  terror

a mí mismo.

Paladeo mi suculencia genital

con las sabias papilas de mi inmemorial condición antropófaga

de atormentado vampiro y decadente gourmet crepuscular.

Sibarita hemófilo,

 adicto a las sublimaciones del tenebroso bálsamo de la demencia

degustador de los delirantes cócteles molotov destilados de mi sangre,

al fin puedo apercibirme cautivo de mi presentimiento.

Como inefable y emblemático amo y señor del sueño eterno,

como el legítimo detentador y soberano de la sangre

y de su  gula,

de la divinidad exclusiva del sexo…

¡Me aborrezco!

Aunque te prefiero líquida y de un trago,

desnuda,

obligado por la dura

 rutina del envejecimiento,

ebrio de la condición genética de tu carne roja  y "a la piedra",

apaciguo mi atormentado cerebro

cuando tras degollarte en mi lecho

 voy saboreando inerte

y una a una

todas  tus angustiosas pesadillas de muerte.

¡No olvidaré la luminosa y arrogante tentación de mi turbio beso vampiro

posándose sobre la voluptuosidad de tu tierno cuello nacarino,

ni aún si me hallara forzado a  revivir tu tenebrosa imagen de momia

o aunque tuviera que volver a reintegrarme

en la horda salvaje de los exterminadores de “sapiens”.

Porque hoy es el último día del tiempo perdido,

en el que vendrán a precipitarse sobre la existencia  de la especie antropomorfa

todas las hemorragias rescatadas al sida

que, como el  genuino DRÁCULA que soy, ingeriré en tu nombre.

Aún continúo poniendo fin a tu existencia

para poder revivirte una y otra vez

y conseguir  resucitar

tu ya descompuesta inexistencia mortal…

y poder así deleitarme para siempre

en esta perpetua feria de la putrefacción universal.

Los estigmas y trombos coagulados de todos los momos incorruptos

y todos los lunáticos del último milenio,

como en un milagro,

han reciclado hoy su impostada luz negra,

 en esa vieja recidiva de tu insolidaria sangre de tierra.